Printemps des poètes d'aujourd'hui

Si nous ne pouvions rien toucher avec
les yeux, nous ne pourrions rien nommer de ce que nous voyons. Rien ne
porterait de nom, il n'y aurait pas de mots, nous mangerions le monde comme les
animaux.
Les yeux touchent pour reconnaître ce qu'ils voient intouchable,
ils touchent ce qui n'est pas touchable, ils touchent ce qui est trop loin pour
être touché avec les mains. Ils touchent sans laisser d'empreintes, comme si
leur toucher sur le monde faisait apparaître ce qu'ils voient et que les images
dessinaient toujours les contours de nos yeux.
Nous voyons mais nous ne voyons que les empreintes
transparentes de nos yeux sur le monde, les empreintes intouchées de nos yeux
intouchables.
Les animaux qui n'ont pas de mains ( comme si avoir des
mains c'était déjà pouvoir avoir des yeux qui touchent l'intouchable, comme les
mains touchent le touchable ), ne touchent pas, c'est le monde qui les touche
et qui s'empreinte de leur passage en lui. Les animaux mangent le monde comme
l'homme le voit. Ils écrasent les noms de tout ce qu'ils mangent dans leur
bouche. Ils mâchent le monde qu'ils voient. Et suivant ce qu'ils mangent,
suivant comment ils mâchent les mots, leur cri les différencie les uns des
autres, d'une espèce à l'autre.

Leur cri est ce qu'il reste de ce qu'ils mangent du monde
qu'ils voient.
Les noms que les animaux ont donnés au monde qui les
entoure, au monde dont ils se nourrissent, se traduisent par des cris. Les
animaux crient pour dire ce que leurs yeux touchent et que leur bouche mange.
Les animaux touchent avec leurs yeux ce qu'ils peuvent
toucher avec leur corps, ils touchent là où ils peuvent aller avec lui. Ils
touchent avec les yeux ce qui leur est touchable avec les pattes. Mais l'homme
touche avec ses yeux ce qu'il ne peut pas toucher avec son corps, il touche là
où il ne peut pas aller avec lui. Il touche avec ses yeux ce qui ne lui est pas
touchable avec ses mains, comme si ses mains avaient fait naître des distances
immenses autour de lui, et qu'elles avaient lancé ses yeux si loin dans
l'espace que son corps avec ses pieds seulement n'avait pas pu suivre leur
projection infinie.
Entre les mains de l'homme et les pattes des animaux, il y
a le lointain et le proche, le jour et la nuit, le touchable et l'intouchable.

Jean-Luc Parant Revue l'Atelier Contemporain

De Peu

c'est vrai il y a peu
pour ne pas dire rien
à dire d'un jour
parmi d'autres

tout se tasse
et dépose le soir
plus vieux

dans le tas
des forces bougent
on les tient mal
elles nous tiennent
debout
dans le tas



il faudrait pouvoir
se délier davantage

dans le peu
trouver encore

il y a de quoi
mais on ne voit plus

le jour
tombe

Antoine Emaz - " Peu importe "- éditions le Dé Bleu-Le Noroît-

La vie se charge et ne peut se dissoudre

Toute la vie remonte l'échelle de la nuit
on est à son désir d'éternité affairé dans sa chair, tripoteur,
ravageur de pensées, de savoirs, de questions
il faut rejoindre la raréfaction pour atteindre l'Everest
nous sommes si lourds , de trop de tout pour rejoindre sa fluidité
et en nous comme une particule, le coït béni du diable et de l'ange.

Vivant de grand bois et de brame
respiration profonde, ventrale, prise dans la racine de
l'arbre qui pousse encore et toujours
chaque désir du cerf régénère la forêt
soulève de nouvelles essences
élève des baobabs ou de frêles roseaux
chaque désir d'un cerf fait plantation

et celui des femmes est fait pour la rosée.

Anna Jouy " Ciseaux à puits " - supplément Polder de la revue Décharge -

il y a dans la vie des moments ou nous voudrions arrêter le chrono
il y a à mon avis ces moment où nous vivons tout près de l'automne
il y a dans la vie des moments où tous nous semble monotone
il y a à mon avis des arguments qui doivent faire changer de tonne
C'est la langue de Molière et j'abuse de manière gloutonne
Dans la langue de Baulieu, moi intruse inexpert et atone
un gars de banlieue, c'est moi, l'immigrant gramophone
je n'ai pas d'arguments et je ne suis plus un jeune
Des vers sans arguments c'est un temps de jeûne
Écrire très joliment, alors que la bourgeoisie prône
Misère, faim et chômage à qui cela illusionne?
Mon très cher Bay, Bettina et ma chère Ecotone
je vous laisse ses vers, sans être de l'aumône.
non pas sous l'égide de la charité de l'humaine
mais de la bienveillance, cela vous étonne?

je dois aller dormir car le réveille est callé sur quatre heure du matinmon très cher BAY je ne sais pas si toi comme moi penses beaucoup, mais c'est ça qui fait pousser les cheveux blancs, les temps qui viennent ne sont pas ceux de la cigale, puis pas moyen de faire la fourmi non plus.   . J'ai très envie de trouver des débouchés vers la peinture et l'art ou la publicité: voilà d'ailleurs un lien dans ce sens là.http://gramophologie.forumpro.fr/forum-f2/peinture-t57-15.htm

tu as peut-être raison, cher Grammophone: penser donne des cheveux blancs.
C'est sans doute pour cette raison, que notre président en est si peu fourni ( de pensées et de cheveux blancs ).
Très joli site , en effet, où je découvre beaucoup de talents dans ta propre famille ( ce qui ne saurait me surprendre )

Il peignait sur l'eau. C'était son invention.
Il peignait sur l'eau c'est-à-dire: il ne laissait pas comme des peintre antérieurs de l'eau colorée courir sur le papier. Il ne peignait pas de tableaux à accrocher.Il ne peignait pas de tableaux du tout. Pas jusqu'à ce que son invention on qualifiait de tableau.
Il peignait sur l'eau. Sur toutes sortes d'eaux. Sur des flaques d'eau sur des surfaces de lacs sur les plans d'eau de pots emplis. Sur l'eau qui avait débordé autour d'un vase de fleurs. Sue de l'eau de mer. Sur de l'eau de bain. Il peignait sur de l'eau lisse. Il peignait sur de l'eau agitée. sur de l'eau claire et sur de l'eau trouble pleine d'algues et de particules en suspension. D'ombres et de reflets de soleil. même sur de l'eau colorée quand il en avait sous la main. Jamais ( ce que des gens non avertis auraient pu présumer ) sur une autre sorte de liquide. Il fallait que ce fût de l'eau.
Parfois il n'était pas satisfait par celle qu'il avait sous la main et il voyageait longtemps jusqu'à ce qu'il trouvât l'eau adéquate. Parfois il se contentait de la première venue. Il pouvait se faire que le plateau d'un bureau inondé de taches l'enchantât. Il pouvait se faire qu'il eût justement besoin de tel lac de montagne entre des pentes couvertes de forêts sombres. parfois il se limitait à peindre de la berge agenouillé dans les galets ou couché sur un embarcadère. Parfois il ramait pendant des heures jusqu'à ce qu'il trouvât l'éclairage adéquat l'isolement adéquat. Pendant un temps il utilisa un ponton dans le milieu duquel on avait découpé une ouverture rectangulaire . Il appliquait pour peindre diverses méthodes. Le plus souvent il avait plusieurs sortes de bâtons. En outre il lui fallait des planches des disques en caoutchouc des brosses des peignes des tue-mouches également des pinceaux. A l'occasion compas et règles. C'est justement celà qui pendant un temps eut pour lui un certain charme. On le voyait disposer dans des roulements de ressac ou sur des surfaces de lacs qui étaient soulevés par des grains orageux des droites proprement tracées et des arcs de cercles largement excentrés. Il peignait avec les doigts et les mains déployées. Avec les pieds voire avec le corps entier.
Rrement il peignait avecde la couleur. Alors il égouttait la couleur dans de l'eau courante où il l'y faisait glisser avec des pinceaux et des bâtons. Il versait de la couleur dans de l'eau par pots entiers. Une fois il utilisa un stylo à cartouches.
Ses tableaux. Comme on l'a dit ce n'étaient pas des tableaux. Des jeux de courbe vague ombre reflet vague de traces et de traces de traces. Une fois alors qu'il essayait de compléter la peinture à l'eau ( lui non plus ne voulait pas s'arrêter ) per un relief d'ombre il vécut une rechute. Après qu'il eut passé d'ombres simples à des ombres combinées et colorées il se surprit à commencer à photographier le relief d'ombre dans un un de ses stades transitoires. Ce fut la rechute. Conserver fixer transmettre exhiber ce fut la rechute. Ce fut l'en-vain.
Après cela il resta un temps inactif. Il voulut possiblement se punir par l'abstinence. Peut-être aussi que quelque chose en lui aspirait du sein de cette rechute à une imagination encore plsu pure. Il est vrai qu'alors ce progrès ne serait pas devenu visible. Mais parès une pause pleine d'apathie apaprente ou effective il se remit à peindre sur l'eau. Seul un observateur très minutieux ( qui n'existait pas ) aurait peut-être pu percevoir en lui de menues modifications. Une légère modification au milieu du trait. Un bondissement plus rapide d'eau en eau. Un suspens dans l'à peine commencé.

Helmut Heissenbüttel -
né en 1921, mort en 1996, est l'un des écrivains allemenands les plus représentatifs de ce qu'on appela " la littérature expérimentale ". Le peintre d'eau est extrait de " Textbücher 1-6, recueil de textes rédigés entre 1970 et 1973.

Revue " Rehauts "

La chronique de Mank





Le premier jour


Mank s’éveille, se range de côté.


Il ne se reconnaît plus. Ses côtes dans l’entonnoir se sont
brisées. Il est devenu terriblement lisse. On le conserve volontiers dans son
salon, il se présente sous la forme d’un petit brochet aux dents cassées, une
molle œuvre d’art qui saille sans trop saillir. Le salon est décoré de formes
polies, de porcs-épics qui se hérissent doucement, de loutres qui se tendent
vers leurs convives dans un dernier élan.


Le deuxième jour


Son univers se réduit à cette crampe, cette image de lui
agrippant à la nuque une chose. Il ne s’écarte plus de son lit. Frappé par des
rêves d’hommes si proches contre lui.


Il se retire de son lit, guette à la fenêtre des passages,
la foule. C’est uniquement leurs mouvements, la naissance d’un mouvement qui
l’intéresse. De sa main, il escorte le mouvement de la foule et se rassoit.


Le troisième jour


A sa porte, c’est sa famille, une longue famille alignée qui
s’impatiente et désire rentrer. Ses proches allongent leur visage, friands de
circonstances où traîner leur air grave. Aujourd’hui, à leurs pieds ralentis,
on sent comme ils portent avec recueillement leur fils étendu dans sa chambre.
Ils ont une cause, une cause en main, elle n’est pas retentissante comme celle
d’une guerre ou d’une famine. Leur cause à eux est toute personnelle , ils la
doivent à leur unique fils.


Le quatrième jour


Dans sa vie, il tourne autour d’un pouce, d’un pouce placé
par mégarde, un pouce impersonnel. Il tourne autour de ce pouce évitant ainsi
de tourner autour de lui-même.


Le cinquième jour


Il ne se remue plus, ses pensées seules s’occupent de
voyages. Sa peau souvent trop prise par sa pensée se gonfle et par endroits se
déchire.


Quelquefois, il part en quête d’un lieu avec conviction. Alors,
il presse des villes, des campagnes contre son mur blanc qu’il déforme peu à
peu, ajoutant des oreilles, des tumeurs, quelques excroissances.


Le sixième jour


Des êtres aimés abondent dans ses rêves, son sommeil se
brise sur leurs mains.


Le septième jour


Ses veines souvent trop compressées culbutent par-dessus la
main et entraînent douloureusement le corps qui les a conçues.


Le huitième jour


De force quelqu’un dispose un amoncellement de squelettes
dans un des recoins de sa chambre. Le prêtre, la veille, est venu courtoisement
lui communiquer qu’il n’a pas de cimetières. Que cette ville ne renferme pas de
terre meuble, qu’elle germe dans le béton et que son église fait de même. Pas
une cavité molle pour l’enterrement d’un homme, il faut donc les parquer quelque
part et l’ayant depuis toujours en amitié, il a pensé à lui.


Chaque jour des fossoyeurs frappent à sa porte charriant des
sacs d’où débordent des orteils.


Au départ, il n’y prend pas garde mais, au fil des heures,
il n’existe plus de flottement entre lui et eux. Il est contraint de les téter.


Le neuvième jour


Au lieu d’écrire, sa main griffonne des grimaces, son
histoire, un brouillon de chair étendu afin de lui conférer un air, une
apparence. Après, il essaya ses jambes.


Son père graissa de coups ses rouages. Rapidement, il
s’instruisit et adopta la posture la plus droite, au besoin il restait des
heures entières accroché à un arbre imitant sa ligne.


Le dixième jour


Sa ville regorge de musées où défilent de ces bouches qui
mastiquent selon leur rythme, leur hauteur. Et tous salivent sur leurs mots y
laissant macérer leurs lèvres. On voit leur lourde croupe s’y asseoir et
somnoler leur vie durant.


Mais Mank, calme, revenu dans son fauteuil ne demande rien
tout en tripotant ses jambes. Il redéfinit sa place. Son authenticité pullule
encore de trop de mousses, de muqueuses.


Le onzième jour


En ces temps-là, il était très aimé. Ce qu’ils aimaient
par-dessus tout, c’était de l’étendre sur une table afin de faire mariner à
l’endroit où s’incurvait son ventre les nourritures qu’ils avaient l’habitude
de transporter avec eux.


Un jour, l’un d’eux se présente en possession d’une mince
commode dans laquelle il entrepose ses outils. Il les dispose un à un sur la
table, se tourne vers lui, commence par racler toutes traces extérieures qui
semblent trahir son visage. Et puis posant à gauche de son visage une attelle, à l’aide
d’un tournevis, il le force d’un quart de tour ramenant tout son nez vers le
haut.


Le vingt-huitième jour


Mank se débarrasse du coude. Il l’évide pour qu’il flotte
sur une rivière. Il oublie jusqu’à la forme native du coude. Il se permet donc
certaines libertés : il remplace la peau par des tissus de livres plus
flexibles, tissus d’ongles ou des tissus d’eau.


Le vingt-neuvième jour


Mank a coutume d’épargner ses membres, de les utiliser par
trois ou quatre. Et ensemble, ils tirent ce qu’il leur reste de râtelier sur
les prairies où ils aiment à voir danser au lieu de l’herbe quelques caries.


Le trentième jour


Mank se tait encore pour brouiller ses contours. Aucune
trace, aucune trace. Une gorge toujours emboîtée au désert. Et si le désert
existe, ce n’est que par le sillage étroit d’un scorpion.


Le trente-et-unième jour


Pour Mank il existe deux morts. Celle que personne ne peut
voir. Ce mort-là, on le tait, un coin de mort sous une table. Puis on cesse de
le conduire sous la table, on l’épingle au-dessus de chaque convive. Et de ce
mort-là ils font leur gloire. Son histoire épaule la leur, ajoute à leur pâleur
de vivant ce qu’ils pressentent comme un trou : leur vie même. Grâce à
lui, ils conservent cette lame mouvementée au bord de l’œil qui leur donne une
amplitude.


De ces morts tout brûlants de se mordre une dernière fois,
c’est de cette mort précise qu’il cherche la compagnie.


Le trente-deuxième jour


Mank sur un quai attend. Il fixe dans son regard deux corps
qui attendent sur un quai opposé. Il sent le branle de l’air brouiller leur
distance. Aucune main ne s’épanche vers l’autre. Chaque mouvement germe d’un
tronc unique entre ces corps pourtant imprégnés du même sol. Et l’espace entre
eux impénétrable s’élève en tourbillons de verre. Une corde à peine visible les
relie à la taille, leur torse renversé, ils tentent de se défaire ; leurs
chevelures empoignées par des paysages contraires.


Le trente-troisième jour


Il ne sait par quel phénomène lorsque Mank songe à ce qu’il
pourrait vous dire, là à l’instant, la seule chose qui lui vient à l’esprit,
c’est qu’il marche, qu’il marche toujours au début de chaque phrase. Ses
pensées croissent sans s’accomplir, puisent le suc d’un terroir puis montent
indifférentes vers un autre lieu. Elles ne possèdent que cette tête mouvante du
blé, cette longue crinière escortée de vent. Les champs s’élancent alors
pareils à des troupeaux affolés que l’œil traque de sa hauteur. Sur l’aileron
d’une falaise, l’œil voit se vomir les bêtes sans lieu où paître. Elles
redoutent la montagne entière qui se serre à leurs côtes. Une falaise lâche et
les moutons à la lisière du troupeau s’affaissent, ces corps se disloquent
légèrement dans le vide, si faibles que goutte sur leur peau un sang discret.
Sans être au sol encore la chute les éperonne en silence.


Le trente-quatrième jour


Il s’est donné une prestance, il affiche du noir un peu
partout. Il bouche l’impudique, il étançonne chaque poil, ses bras penchent à
terre. Son habit lui donne cet air uni de ces membres qui soignent leurs
jointures.


Le trente-cinquième jour


Mank, malgré lui, ici il écrit et une odeur forte lui
étreint les narines. Il aperçoit au loin ses mots qui rament sur une mer de
graisse.





Gwenaelle Stubbe


Née en 1972 en Belgique, Gwenaelle Stubbe a déjà vu son
œuvre saluée par divers prix littéraires et autres bourses. Théâtre, poésie,
peinture sont autant de cordes à son arc.


Revue « A l’Index »

Aux question sur ses origines, Anita ENDREZZE
répond brièvement : " Je suis moitié Yaqui, moitié Européenne :
Slovène, Italienne, Allemande, Roumaine ". Je la rencontre pour la 1°
fois dans sa maison à Spokane, à l'endroit où les montagnes boisées du
Montana rencontrent le haut pays désertique du Washington. Dans ses
bras, elle tient sa fille , âgée de quelques semaines et chez qui le
mélange s'est enrichi d'un apport danois. Devant ce petit être avec sa
chevelure et ses yeux noirs, on croit avoir - comme on le sent en
voyant, en entendant et surtout en lisant sa mère - quelle moitié a
pris l'ascendant sur l'autre.
Interrogée sur sa poésie, Anita
ENDREZZE hésite, se permet enfin ces cinq mots: "
lyrique...sensuelle...visuelle...spirituelle...passionnée..". Mais elle
est gênée d'avoir tant dit. Elle semble appartenir à cette famille de
poètes que gêne tout semblant de culte de la personnalité, et qui
préfèrent laisser parler pour eux leurs écrits. Il s'agit de ces poètes
qui ressemblent à certains typographes : ceux-là entourent leurs textes
de silences comme ceux-ci les entourent de blancheur.
Disons tout de
même qu'Anita ENDREZZE est connue aux Etats-Unis pour ses poèmes mais
aussi pour ses talents de peintre - c'est elle qui a fait la belle
couverture d'une des collections de poèmes amérindiens les mieux
connues, la Harper and Row's Anthology of 20th Century Native American
Poets - et comme conteuse d'histoires indiennes traditionnelles . Elle
a enseigné les traditions indiennes dans de nombreuses écoles et
centres culturels.
Les poèmes d'Anita ENDREZZE ont paru dans
plusieurs anthologies et dans une trentaine de revues aux USA, en
Belgique, en France, en Autriche et en Allemagne. Son dernier livre en
anglais, qui vient de paraître aux Etats-Unis, At the Helm of Twilight,
est disponible chez Broken Moon Press, P.O. Box 24585, Seattle,
Washington 98124-0585.
Louis Olivier - revue Poésie Présente 30 décembre 1992 -



A travers toute la vallée les gens parlent à voix basse
les loups reviennent, ils reviennent
à la limite étroite de nos champs, de nos rêves.
Ils nous ramènent le froid.
Ils portent des couronnes d'embuscades,
offrent le sformes enneigées, belles et fétides,
de moutons morts, un vieillard perdu trop loin

les mains rongées du trappeur, la langue du chasseur.
Ils nous ramènent les soupirs de nos amants,
dont les promesses durent moins longtemps


Leurs dents taillent dans le ciel des merrains fins
taillent de sombres totems remplis de rêves

où pousse la lumière avec l'herbe du marais et l'eau
est un loup foncé sous le sabot.
Leurs dents taillent le nom de leurs enfants
sur toutes les pistes, taillent la nuit pour en faire

un os qui semble faire partie de la longue mémoire

Leur peau ramasse les ombres, ramasse
de leur tribu le cri aux dents épaisses, aux os blanchis,
ramasse du vent l'odeur de cerfs brisés
jusqu'à leur maison commune faite de pin et de terre tassée
me ramasse, moi aussi, dans ma maison de ferme
avec sa lumière dorée et ses chambres vides jusqu'au cèdre
- qui, lui aussi, hurle son nom boisé dans la caverne des étoiles ),
où je me tais comme un arc aux cordes détendues
et mes cicatrices ne viennent pas d'avoir aimé

Vertébral ( extraits )





ainsi y avait-il vide une place aux angles fins





j’y faisais des diagonales régulières


de long en large


des pas pour compter


pour compter combien


faire un compte juste de jours commencés


quand les autres journées


ne peuvent plus l’être ne peuvent pas


commencer


ce fut comment


noir entièrement


dans un bol d’opacité


ce fut comment


le jour du début des manteaux


quand ils recouvrirent les enveloppes de peaux


et d’os


et d’eaux


remplirent


- quand je passe


comment ces têtes chez elles


furent-elles retournées


je ne sais pas


je ne sais pas comment


le dire sinon qu’alors elles s’étaient tournées


dans un dernier geste de sommeil


sur le côté


que c’était leur jour


qu’elles avaient eu ce geste


qu’il fût le même


à tourner le corps sur lui-même sur


quel pivot tournaient les côtes


dans le vif basculement roulèrent


les corps


à tourner le corps sur lui-même


ils se tournèrent


sur le côté noir du mur


où il n’y eut jamais personne


sur le côté du mur où tout


était déserté depuis le début


et tombèrent


sans oublier





les chapeaux mous de feutre


collés sur els oreilles les cabans longs


le costume bien plié sur les cintres


tombèrent


nets


dans le pli ensommeillé d’un jour





dans la vertébrale





pendus


ils pendaient


en sorte que


qu’ils furent allongés ne comptait plus


ils pendaient si nettement


mais à l’envers


si bien qu’on les croyait couchés


qu’il me suffisait de renverser les yeux


de 45°


pour voir


qu’ils n’avaient jamais fait que pendre allongés et nuls


sans personne pour y être


je me rappelais quelles études


successives pisanello fit


de pendus de pieds tordus


à bout de corde à bout de nerf


trempé dans le fond


et derrière la foule


quand ils s’enfoncèrent un chapeau de feutre


et parlaient de se confondre aux hommes qui pendent


qu’ils ne seraient pas


pas plus qu’ils n’existaient


en dehors de têtes conductrices


ils ne faisaient que grincer des dents


toute la nuit sans personne


avant que je me couche


en long tout le long de leur corps





avant que je ne leur parle à voix basse


je ne savais pas


mais passai





je passai l’ombre au fil de la gorge





au fond je ne savais quel


je ne savais où


- et maintenant


me voilà à côté d’eux


tout contre comme jamais


je ne pus l’entendre


à côté de corps d’étrangers


que je ne respire pas


comme l’air qu’ils font


ne le respire pas


mais j’ai fait ce trajet


du jour où je commence au fond de leurs sommeils


d’airs et d’ongles noirs j’ai fait ce trajet


vers la voix nulle pour que la voix


ricoche


pour rien





mais ricoche contre des blocs de corps


pour cela


je m’y suis mis





doucement m’y suis


immiscé


m’y suis mis bien à plat


pour commencer une sorte de langue





- mais l’air fait une fine pellicule


et ils n’entendent pas





aussi je suis resté ainsi


longtemps


comme je restai longtemps


dans la voix murmurée


à dire des paroles fines


en papier cristal


en filet d’ongles


et en y restant ainsi aussi longtemps que je pus


le rester


murmurer des choses pleine d’air





aussi léger que je pus


faire


glisser de quelques passes


- mais si je dus passer


c’est dans le mort


les articulations – le gel massif


la fine transparence des cartilages


avec de tout petits bouts d’os discrets / secs / cassants


de même dans le mort il y a la plate-forme de l’homme


le sommeil les traces de fonds


de même les battements de la peau tendue


passent


dans l’homme maigre





et je descends


je m’y perds semble-t-il que c’est le noir


l’envahissement de noirs épais de caves où n’entendre plus


le bruit de la corde ou


le fil de nylon vert menthe


au bout des mains semble-t-il la corde


lasse la tresse semble-t-il


qu’il faut y descendre qu’elle ne lâche pas








et tomber au moins


une fois





quel jour tomber





Gabriella Sterne – revue « le mâche-laurier »





Gabriella Sterne est née à Londres en 1966. Vit en
Haute-Savoie. Traductrice de E.Jabès, A du Bouchet et J.Dupin, elle a
publié en français l’œil bande, 1996,
ainsi que vif rapide, très rapide( avec des dessins de Florence
Farrugia ) aux éditions ED.DE, 1998.

Il m’est interdit de m’arrêter pour voir. Comme si j’étais
condamné à voir en marchant. En parlant. A voir ce dont je parle et à parler
justement parce que je ne vois pas. Donc à donner à voir ce que je ne vois pas,
ce qu’il m’est interdit de voir. Et que le langage en se déployant heurte et
découvre . La cécité signifie l’obligation d’inverser les termes et de poser la
marche, la parole, avant le regard. Marcher dans la nuit, parler sous la
rumeur, pour que le rayon du jour naissant fuse et réplique à mon pas, désigne
la branche, et détache le fruit.





Tu ne m’échapperas pas, dit le livre. Tu m’ouvres et me
refermes, et tu te crois dehors, mais tu es incapable de sortir, car il n’y a
pas de dedans. Tu es d’autant moins libre de t’échapper que le piège est ouvert.
Est l’ouverture même. Ce piège, ou cet autre, ou le suivant. Ou cette absence
de piège, qui fonctionne plus insidieusement encore, à ton chevet, pour
t’empêcher de fuir.


Absorbé par ta lecture, traversé par la foudre blanche qui
descend d’un nuage de signes comme pour en sanctionner le manque de réalité, tu
es condamné à errer entre les lignes, à ne respirer que ta propre odeur,
labyrinthique. La tempête à son paroxysme, seule, met à nu le rocher, que ta
peur ou ton avidité convoitent, sa brisante simplicité, comme un écueil aperçu
trop tard. N’est vivant ici, capable de sang, que ce qui nous égare et nous
lie, cette distance froide, neutre, écartelante, jamais mortelle, même si tu
m’accordes parfois d’y voir crouler la lumière, et s’efforcer le vent.





Jacques Dupin
« L’embrasure » Poésie/Gallimard

Sizains dans les trous de ma langue





1° août 2000, train Culoz-Modane





Ne pleurez ! Ne déplorez le trop d’âge !


Quoi tombe avec l’orage de juillet ?


Ça rince les murs et la peau des cœurs,


Gant de crin, et dessus le sang bouscule.


Quoi vous a pris qu’on n’aurait jamais cru ?


Puis partir en août avec ce visage.





2 août, Valloire





D’où venons ? D’où revenons après tout ?


Entendez bien, je vous donne mon heure.


Suffisait donc que des rues me l’accordent,


Elle, dans l’orage et sous son vrai nom,


Ensuite sur mes lits jumeaux s’allonge.


Qui veut de moi qui ne vaut plus un clou ?





3 août, Valloire





Serrer freins ! Désirs emballés dérapent.


Jamais voulu être un des gens pressés,


Lestés de rien quand le temps vire au noir.


J’ai déjà perdu ma dernière guerre.


Pourtant, qui ça m’a vite pris aux dés ?


Et plus le temps de prévoir des étapes.





4 août, Valloire





Quoi prouvé ? Quoi réprouvé si ma main ?


Est-ce à crime si des baisers vous jettent ?


Je voulais parler de toi aux mélèzes.


Inutile, ils sont pleins d’eau, pleins de froid.


Mieux vaut marcher à l’autre bout des villes,


Gais, dans la surprise de leurs jardins.





5 août, TGV Chambéry-Paris





Faudrait chant ! A défaut , tout d’un, je coule.


Que disaient les livres ? C’était si peu !


Souvent, tu t’assieds parmi les manchards,


Tu joues avec leurs chiens qui sont sans laisse.


Déboîte-moi ! J’ai égaré les clés.


Déboîte-moi, que j’entre dans ta foule





6 août, Paris





Laissé pour… et pourtant vif on dirait :


Ce sont des souffles d’air qui le colportent,


Des graffitis furtifs, par cantonade.


J’ai ton goût sur la langue depuis peu.


De ce défi, s’il faut battre rappel,


A quel éclat convient-il d’être prêt ?





7 août, Paris





Nom de peau.Elle a ça Porte Dorée,


Aux antipodes. Puis on a marché


Parmi ses rires jusqu’aux trous tombés.


Bois d’ici peut-être ont leur Temps du rêve.


Retour dans du ciel couleur latino,


Du rhum, et des questions évaporées.





8 août, Paris





ça veut pas. ça sépare et ça veut pas.


Etre loin, c’est quoi, que déjà ça coûte,


Ça qui fait du mal et du flou, à force ?


Une courte misère parmi tant.


Et la nuit, le matin, c’était merveilles,


Elle jetée dans ses hauts et ses bas.





Philippe Longchamp – revue le Mâche-laurier -





Philippe Longchamp, né en 1939, vit à paris, a enseigné à des lycéens du technique, a publié La compagnie des animaux tièdes ( Cheyne, collection Grands Fonds ), l’été, calme bleu ( Le dé Bleu ).

(extrait d'une réponse posté dans un forum...);.

Quelque chose de noué





C’est abandonné sur la plage. Quelque chose de noué.


Mourir en a perdu son aspect tranquille.





Un paquet de peau mal foutu


Comme si quelqu’un s’était débattu dedans,


Toute une énergie


Qui a cherché des yeux pour s’en aller, qui a son cul fermé.





A la fin ça s’est raidi


Au maximum d’un effort. C’est peut-être plus rien ou si


Ça continue d’accuser le sort ?





L’océan comme une vieille sorcière défaite.





Comme si on avait noué une matrice


Un sac de plastique plein


Pour que ça reste dedans


( la sanie le sang qui saliraient )une matrice


Ou tout un corps mutilé, que ça s’échappe pas


Les organes pas retenus ; le nœud tire


On sent qu’il est bien fait.


On n’est pas trop fier d’en être content.





Comme si


On avait fait un nœud à son tourment


Un nœud à sa douleur. Comme si


Un nœud à son désir.





On sait mal pourquoi : une précaution, ou à cause d’une
colère.


C’est tout tendu


Comme un sac avec un gamin dedans


( Les plus grands qui l’ont fourré là, l’enfant


avait comme un désir d’y rentrer )


Le jeu ; la peur. Les autres sont partis.





Le noir silencieux. L’océan comme une rumeur dans un grenier
fermé.


Le temps fermé. La vie qu’on s’est débattu dedans.





On entend l’océan qui s’en va. On a


Un petit garçon noué, comme une crampe


Dans les mots qui sont venus.





A y regarder de plus près, le nœud rassure.


Parce que la seule chose un peu solide. Evidemment


On peut panser à un bâillon autant


Qu’à un pansement. En tout cas un nœud


Pour toucher à du vivant. Même si


Avec de la mort dedans.





James Sacré « Si peu de terre, tout » éditions le
dé Bleu





James sacré est né le 17 mai 1939 à Cougou, village de
saint-Hilaire-des-Loges en Vendée. Depuis 1965, il vit aux Etats-Unis où il
enseigne dans une université du Massassuchets. Reconnu comme l’un des poètes
les plus marquants de son époque, il s’est vu décerner le prix Osidiane ( 1983
), le prix Apollinaire ( 1988 ) et le prix des Trois-Canettes ( 1999 ) attribué
au cours du marché de la poésie de Paris.

Vitres griffées éteintes





Pareil au givre


- il a son attention –


maintenant


sa jeunesse


à hauteur d’épaule


la main le transit en amont





Nous sommes au mieux sur le point du toit


Voisins


Mais muets


L’après-midi


D’une grive


Surveillante de l’ombre


Guettant l’écho








Le soleil a lâché la main


De l’arbre


Oublieux du sol lente chute





Dans l’hiver qui rayonne


Inclinations profonde et déchirante


Pour


Les terres


Et sans appel








SUR LE BORD PEINT D’UNE ASSIETTE





Où la main


S’est


Assoupie


Sur le genou de la pensée





Au lieu de saisir


La tête





Des routes








REVERS





Tulipe qui


Mets fin


A l’espérance





Ici





De poursuivre





Avec le vol d’un colvert


Quand


Tu éclos





INONDATION





Son rire


Insaisi


Qui emprunte mon chemin


Est mon chemin


Fusant


Eclatant


Vol d’étourneaux





Enracine


Mon champ nu


Récompense


Le mouvement de la fougère


Qui même





Hors du vent





Bouge





ANDRENE





Le givre de la douleur


Expirée


Rapproche





L’horizon


Du nuage





Loin


De l’arbre de la bouche





Embellie





Et la main plus seule





Comment mettre la main


Dans la main du ciel








Tout est dépris


Avant même


Le mot


Prendre


Le chemin


Seul n’interroge pas





Le retour





C’est





Comme si nous pouvions encore


Nous unir


Feuille sur feuille





Martin Ziegler – éditions L.Mauguin –





« Où fermer le chemin ?


Il n’est dans ce monde d’endroit où la terre, dans le
tremblement du recevoir, s’ouvrant à l’infini en nous, n’est à l’abandon avant
même d’avoir montré sa nudité.


Déprenons-nous, chaque matin, de croire identiques le désir,
réversible et conjonctif, du désert autant que du verger, et la mystification,
toujours totalitaire, de l’oasis. »


M.Ziegler, in Chemins
à fleur autrement blancs

Au printemps de quoi rêvais-tu ?
Vieux monde clos comme une orange
Faites que quelque chose change
Et l'on croisait des inconnus
Riant aux anges, au printemps de quoi rêvais-tu ?

Appuyer sur les deux côtés du temps


Pour
dilater un cri





Vitesse blanche qui cautérise


Ta bouche

XXXXX











Malgré tout


L’après-midi


Une
main rentre


Suivant la trace creuse


Dans
la chaleur


En (m’)
arrachant (à) la dissolution


XXXXX








Aucun moyen de





Glisser sans être rayé


Par les angles





Ni de réduire la surface de frottement





Au passage





Quitte à éplucher





La peur

XXXXX











Ton sommeil pèse sur l’arc des jambes


Vertical
au blanc aérien





Au-dessous


Un bateau remet les choses à l’échelle





La terre rongeur de bleu


XXXXX











Blanc


Et tout autour


Du temps


En bas


Jaillissant des sillons bleus liquides


La chaleur à jamais cloisonnée


Aux passages vitrés





Pierre blanche linteau d’esprit





Comme les visages estompés par l’air





Emmanuela Burgazzoli


Née en Italie en 1971. Après des études littéraires à Milan
et à paris, elle publie ses premiers poèmes écrits en langue française ( Aiguilles, éd. L. Mauguin, 1999 ). Poursuit son travail d’écriture en français et en italien. Vit actuellement à Lugano ( Suisse ).








DOUCE,EAU


BASSIN ( FERTILE )





La mer goutte


Au robinet.





Animalcules


Dans le sucre. Sel





Hier : les nuages


Comblent le bleu





D’une


Couronne.


XXXXX








NEIGE, D’HOMME





L’expérience d’aujourd’hui


Est le souvenir





De demain. Demain


Neige tombe. Après





Demain fond-


Elle. Dans ses





Bras.


XXXXX








LA MER VOIT





Le pays avec d’autres


Yeux. ( Le regard passe





Du bleu au jaune au


Vert .) Un coussin





Emu pour une calme


Nuit contre elle.








Anton G. Leitner


Né en 1961 à Munich ( Allemagne ). Etudie le droit et la
philosophie. En 1993, il cesse son activité de juriste pour se consacrer entièrement à la littérature, et édite la revue Das Gedicht, revue poétique parmi les mieux reçues en Allemagne.
Autour de recueils de poèmes ( Kleine Welt Runde, Landpresse, edition Lyrik, Weilerswist bei Köln, 1994 ), essais critiques, de nouvelles et d’anthologies ( Heiss auf dich. 100 Lock- und Liebesgedichte, dtv/Reihe hanser, München, 2002 ; Experimente mit dem Echolot.
Der modernen Dichtung aud den Grund gehen, Lyrikedition 2000,
München, 2002). Il reçoit différents prix littéraires. Depuis 2001, il est membre du jury du prix Leonce und Lena de la ville de Darmstadt. Vit à Wessling, près de Munich.





Racines une taille requièrent :


Mal, mondes mal la taille requise


Sel qui est amer


Et les soirées grises.





Mourir requiert : temps


Et aucune hâte


A la mesure exacte


Du soleil au couchant.


XXXXX








Que soit redit


A haute voix


Ce qu’est mon choix


Roses du jardin inconnu.





De ces pauvres veines


Plus rien le soleil ne peut atteindre :


Seul deux complaintes


Quand ce cœur est en peine.


XXXXX











Là il est passé


Et a dit la parole


Chaude de soleil


Comme si c’était l’été.





Peut-être un souffle de vent


L’a fait s’en aller ;


Dans l’air le sentiment


De sa chaude journée.





Deux notes de chanson


Passent dans l’air arrêté,


Moi j’ai l’âme blessée


De l’absence d’un tel son.


XXXXX











Mes journées


Passent en airs vains,


Le chant d’été


Toujours plus lointain.





Grand le silence qui demeure


Sur la lagune étendue


Et le parfum d’absinthe en fleur


Dans mon monde déjà nu.


XXXXX











Le soir s’assombrit,


Les maisons plus pâles,


Esseulées les plages,


Et au levant la lune surgit.





Vénus au ponent


Est rouge de feu,


Tel marché ou tel jeu


Abandonne les gens.


XXXXX











Croire vie, et rêve,


En ignorant la voie


Le chemin, sa trêve


Jusqu’au tremblant effroi.





Un se réveille


Regarde autour


Et se fait jour


Du monde la merveille.





Mais à un moment


Retourne l’ombre,


Le néant


Chaque homme y sombre.

XXXXX











Nuit n’était


N’était pas soir


Ni les journées


De mon été.





Soleil toujours haut


Dans le ciel cobalt


Sans jamais d’eau


L’âme est sans halte.





Mais le soleil aussi décline


Le cœur s’est déchiré


Et l’air reste vide


Et la lumière est cachée.


XXXXX











Eux sont tant


Et moi je suis seul


Un vieux rossignol


Fatigué de son chant.





Biagio Marin. ( 1891 – 1985 )Né à Grado, près de Trieste.
Après des études de philosophie, il enseigne cette matière à la Scuola Magistrale à Gorizia ( Frioul ), puis il est successivement directeur des établissements thermaux de Grado, professeur de littérature, philosophie et histoire à Trieste, bibliothécaire des Assicurazioni Generali de trieste. En 1912, il commence à écrire en anglais et continuera jusqu’à sa mort. Il publie de nombreux recueils de poèmes ( dont, outre les titres cités, Le litanie de la Madona, 1949 ; I canti de l’isola, 1951 ; El mar de l’eterno, 1967 ; In
memoria, 1978 ; Nel silencio piu teso, 1980 ; La vose de la sera, 1985 ; Lontane rade, 1985 ). Il est l’ami de Andrea Zanzotto et Pier Paolo Pasolini qui lui consacrent des textes critiques. En 1968, il revient s’installer à Grado dans une maison près de la mer.


Il considérait d’écrire en gradois comme une résistance. A
propos d e Grado et de sa langue, il dit : « C’était un monde pauvre
pour sa population mais riche en horizons maritimes et célestes. S’approprier ce monde était pour moi équivalent à l’appropriation de sa langue. Ce n’est que dans le dialecte de Grado que je pouvais exprimer ma vie. Je savais très bien ce que cela signifiait de rester à l’intérieur de telles frontières – ce petit monde de pêcheurs, retranché depuis des siècles sur une étroite langue de sable
entre mer et lagune -, mais une nécessité intérieure, mon amour, ne me laissait pas d’autre choix. Je devais être la voix de mon île, la voix de Grado et rien d’autre, fût-ce au prix de ne pas être lu » ( extrait de « Ma langue », Grado, septembre 1950 ).





Les textes de ces 3 poètes ont été édités dans la revue Pas,


Un terme, dans tous les sens indissociable désormais de la
pensée et de la poésie contemporaine, qui pose l’enjeu de l’avancée et qui contient sa propre négation. Un nom de revue qui dit à la fois ce qu’elle est et refuse d’être. Pas, propose un
panorama de la poésie contemporaine en Europe, le saisissement des rencontres de l’année, un éventail de voix, égales en leur engagement et en leur exigence, et un hommage à un poète plus ancien encore mal connu en France ( Biagio Marin ).

LA MAISON, LE JARDIN, LA NUIT





Ce n’est qu’engourdissement et maladresse, ce regard porté à
la surface des choses. Je n’y retrouve pas ce qui pourrait faire sens dans ma vie. Ce serait ainsi une des dimensions natives de mon malheur. Mais je m’y refuse, désirant toujours percer ce qui
résiste. Accomoder donc, sans cesse. Mais suffit-il de jouer ainsi avec le regard pour lire vraiment ? le désir est-il une force suffisante ? Alors que l’odeur du lilas se cache derrière les yeux..


LE DESESPOIR ET SES CHATS


Il y a ces vêtements qui, jetés sur une chaise ou par terre,
gardent la forme des corps qu’ils ont enveloppés. On s’attend presque à les trouver tièdes.



Il en est de même de certains mots ; c’est ce que je me
dis parfois. Je répugne alors à les employer.



DURER UN PEU



J’écris toujours à côté. On trouve un chat mort le matin,
baignant dans son sang sur la terrasse : je comprends mieux alors Pierre Autin-Grenier qui écrit : « on va les enterrer au fond du jardin, sous un peu de poussière gelée ». C’était janvier, il ne gelait pas et le jardin était boueux. Mais c’est le même vague dégoût de tout. Et j’ai enterré le matin.



Que peut-on faire dans un monde finissant sinon en finir
rapidement avec tout ? S’enfermer derrière les volets ? Mais la
chienne court toujours dehors. Alors de temps en temps, on se saoule vite dans un bistrot de village. Par défi. A personne, d’ailleurs ! On retournerait vite à l’abstinence s’il n’y avait cette vieille quête de l’inconscience que seul l’alcool permet d’atteindre facilement. Ce n’est que le malheur ordinaire , certes moins lourd à porter que bien d’autres. Même pas un perdant magnifique ! Même pas né pour perdre ! Alors qu’il y a là quelque sombre beauté. Non, simplement ne pas gagner, ne rien perdre. Sans doute continue-ton pour ne pas perdre la face, ne pas abdiquer . C’est ce qui me
reste pour toute dignité. Mais sans espoir, avec hargne. Je ne serai pas présent quand il y aura quelque chose à sauver. Je serai à côté.



INSTANTS TREMBLANT DANS LES LOINTAINS



Ce dimanche matin écrasé sous l’impitoyable lumière de
juin : soleil implacable et ciel désespérément bleu quand tout défile de chaque côté de la route ! Remonte alors brusquement dans la bouche le goût du vin blanc qu’offrait ma mère quand passaient les copains…Nous avions dix-sept ans, le monde nous appartenait ; et l’avenir dont nous ne savions rien. Aujourd’hui, fatigué, revenu de tout – ou presque - , me voilà confronté inopinément à mon passé.Que faire de ce souvenir alors que je conserve comme
une nostalgie quelque part dans le corps, là où ça fait mal ? Laisser la voiture s’écraser contre un arbre pourrait peut-être l’effacer mais il y a encore des vélléités de vie qui chevillent la carcasse du temps qui passe.
Décidément, ce moment a un goût d’éternité. De cette éternité dont je n’ai que faire et qui est une gêne pour enfin mourir.



LE BLEU, LE NOIR



La terre était bleue comme une orange… Aujourd’hui, la
menace étale sa résille d’ombre sur le bleu des prairies, est-il venu le temps de désespérer de l’homme . Est-il revenu le temps des hordes ? On pourrait le croire s’il n’y avait ce peu de lumière qui se promène dans la transparence de nos rêves.



Le temps est à l’espoir parce qu’il est à la lutte. Tu le sais, la règle est simple : être à jamais contre et toujours dire non. La
nostalgie jetée aux orties, tout est à refaire, sans cesse ; souviens-t’en quand tout semble commencer dans l’inimaginable beauté du premier matin de l’année.



Lucien Wasselin « La rage, ses abords » éditions Le dé bleu



En 1988, Lucien Wasselin publiait Fragments du manque au Dé Bleu, un ensemble de proses poétiques comme autant de pièces d’un puzzle social des années 80. Depuis, les choses ne se sont guère arrangées. Que peut le poète là-dedans, avec sa sensiblité ?
Rester lucide, refuser de hurler avec les loups, disséquer la souffrance…Il ne demeure alors que la rage, comme seule posture permettant d’encore vivre avec un reste de dignité. Oscillant entre le domaine public et le registre intime, les proses qui composent La rage, ses abords sont une suite à Fragments du manque, une suite lourde de dix années de désespoir et d’espoirs avortés mais sans cesse renaissant..



Né en 1945, Lucien Wasselin vit dans le nord de la France.
Il donne des articles à Liberté-Hebdo, un journal de cette région. Il collabore aussi régulièrement à la Revue Commune, décharge, Rétro-Viseur..comme chroniqueur et, occasionnellement , à Arpa, Friches..Il est membre du comité de rédaction de la revue Espaces
Marx ( où il présente poètes et plasticiens ) et co-fondateur d’Orpailleur-Editions, structure spécialisée dans le livre d’artiste.

Ceux des nôtres qui viennent,


Les pieds nus sur la neige,


Ceux qui sont tout visage


Voient d’entières ornières,





D’abord mortes,


Ensuite de vivantes,


Et des corbeaux, vieilles chevilles


De bois,


Fermer la forêt blanche.








DE TERRE A TERRE





Combattre,


Nous sommes
aux mains


Et le vent donne aux joues


Ses éperons.





Le rêve, quand il ne reste du retour


Que le bond par-dessus le pays.








Si loin que soit l’oreille,


Non, ne plus savoir où,


Comme celui qui se blesse


En pensant qu’il y avait un temps


Où il n’existait pas.





HALETANTES EMPREINTES





I





Otez vos bottes, ô béquillards,


Vos vêtements mouillés de vin.


Feutrez les joints de vos fenêtres.





Le gel encore cassera les bouteilles,


les corbeaux mal noircis.





II





De tous les abandons, pertes


Et renoncements,


A la fin


Un seul danse :


Une mâchoire folle


Dans des chaussures trouées.





III





Et ce cheval est encore la nuit,


Une espèce de laine à l’un


De ses bouts, la comète caudée.





Ainsi la vie


Et la salive de l’effarouchement.











Rien d’autre ! – La légende de l’air


Et l’amour en vieux drap brûlé.





Nous avions entre nous surnoms d’herbes


Et la pluie se tordait dans la soif des arbres.








LA NUIT SUR TOUT





Chaudement la maison


Et le feu sans fumée.





A dos courbé,


Couper, couper les mots


Comme des chiens à force de dents,


Des dogues.








Non pas feuille du chêne, mais quinconce.


Tablature, non pas chant,


Quand il nous semble que nous vivons


Par un seul signe de tête.





Patrick Wateau


« Bois en défends » éditions Cheyne

Flottement 8 : quand les plaisirs du ratage et de la
réussite s’emmêlent aussitôt les mots font des phrases





1° hypothèse : la rature est au coeur du discours.


C’est l’infinissable qui me suggère de mettre le principe de
rature au dos des mots avec toutes mes erreurs. Ce sont elles qui me rendent
humaine, pas moi. Il faut s’inquiéter et créer des ricochets aimés des ratures.
Le suggéré, le flou, la trace induisent presque toujours le regardant vers le
plus. C’est le moins montré que je regarde le plus, il subvertit les songes au
plus près de la peau.





2° hypothèse : il y a des taches sur le dos des mots.


Aux terrasses pleines, ce sont ces taches qui ronchonnent en
rond et qui créent de même. Trois petits tours et puis s’en vont, en rond dans
leurs cercles où la qualité se démène. Une seule tache sur un mot suffit à
reconduire à la porte le connu, à déchirer les modèles et flatter les demains.
Elles gomment les parangons et comptent le nombre de vivants qu’il reste.


L’obligatoire dissolution, ses ratures et ses taches,
amalgament leurs poussières dans les rythmes d’une mesure qui restera
immesurablement plurielle.


J’avais écrit à Jeanne. Je lui avais dit qu’il ne suffit pas
de savoir la rature au cœur du discours mais qu’il faut savoir qu’elle est déjà
au cœur du mot. Qu’il ne faut jamais l’oublier. Que notre dos existe même quand
il n’est pas douloureux. Pour le corps et pour le mot il en est de même, nous
les savons, souffrants dans leurs ratures. Elle, toujours sobre, m’a répondu
quelques mots qu’elle a raturés. J’aime plus que tout ces quelques mots, ils
ont raté le dire et osent le montrer. Ils font tout le poids d’une personne
entièrement là.





Sous la rature, une tache, sous la tache, le mot. Sous le
mot, le flottement huit et tous les autres.





Marie Rousset revue
« Comme ça et autrement ».

La clarté, moi, les fleurs, l’eau





Pas de nuages.


Pas de vent.


Je m’assieds au bord du bassin :


Déambulation des poissons, la clarté, moi, les fleurs,l’eau.


Pureté de la grappe de vie.





Ma mère cueille du basilic.


Pain, basilic et fromage ; un ciel sans taches, des pétunias mouillés.


La délivrance approche : parmi les fleurs de la cour.





La lumière dans le bol de cuivre que de caresses
verse-t-elle !


L’échelle par le sommet du grand mur apporte le matin sur la terre.


Derrière un sourire toute chose cachée.


Le mur du temps possède une brèche, où mon visage apparaît.


Il y a des choses que je ne sais pas.


Je sais, si j’arrache une herbe je mourrai.


Je monte au zénith, je suis plein du plumage.


Je vois le chemin dans les ténèbres, je suis plein du fanal.


Je suis plein de la lumière et du sable


Plein de la frondaison


Je suis plein du chemin, du pont, de la rivière, de l’onde.


Je suis plein du reflet de la feuille dans l’eau :


Puisque mon dedans est seul.





Jusqu’à la pulsation humide du matin





Ah ! Quelle splendeur dans le don des surfaces !


O digne cancer de l’esseulement !


Que ma surface te soit octroyée !





Une personne est venue


Qui a prolongé ma main


Jusqu’aux muscles du paradis.


Une personne est venue portant la clarté du matin des religions


Au centre des boutons de sa chemise.


Elle tissait les fenêtres


Avec l’herbe sèche de versets anciens.


Elle était jeune, comme les avant-hier de la pensée.


Son gosier s’était empli


Du bleu caractère des fleuves.


Une personne est venue qui a emporté mes livres.


Au-dessus de ma tête elle a tiré un toit de l’harmonie des fleurs.


Elle a déployé mon soir en lucarnes répétées.


Elle a déposé ma table sous la spiritualité de la pluie.


Puis, nous nous sommes assis.


Nous avons parlé de minutes boisées,


De mots dont la vie s’écoulait au cœur de l’eau.


Notre séjour sous les nuages opportuns


Tel le corps étourdi d’une colombe soudaine


Avait un volume agréable.





C’était le milieu de la nuit, dans le remous des fruits


La silhouette des arbres se fit étrange.


Le fil moite de notre sommeil s’égara.


Puis


La main se baigna dans les prémices du corps.


Puis, dans les entrailles humides de l’orme du jardin


Ce fut le matin.





Oasis dans l’instant





Si vous venez à moi,


Je suis derrière le pays du Rien.


Derrière le pays du Rien se trouve un lieu.


Derrière le pays du Rien les veines de l’air regorgent d’akènes


Apportant des nouvelles de la fleur éclose au plus lointain buisson de la terre.


Et sur les sables figure la trace des chevaux de ces sublimes cavaliers qui au matin


Gravirent la colline de l’ascension des coquelicots.


Derrière le pays du Rien, le parapluie du désir est ouvert :


Dès qu’une brise de soif s’élance au tréfonds d’une feuille,


Le tocsin de la pluie se met à sonner.


Ici l’homme est seul


Et dans cette solitude, l’ombre d’un orme court pour l’éternité.





Si vous venez à moi,


Venez-vous en doucement, de crainte que ne se fendille


La fine porcelaine de ma solitude.











Sohrâb Sepehri





Trois poèmes extraits de Soleil Vert, traduits du persan par
Tayebeh Hashemi et Jean-Restom Nasser.





Sohrâb Sepehri ( 1928-1980 ), peintre et poète iranien, est
né à Kâchân où il vécut la majeure partie de sa vie. Son œuvre poétique comprend huit recueils qui, rassemblés en un seul ouvrage ( Huit Livres ), ont paru en 1984 à Téhéran.





Revue « Petite » printemps 1997.

Tu vis loin de ton
visage





Les phalènes sont mortes sur ta langue trop obscure


De l’absence de lumière


Leurs mausolées se dressent dans tes mots


Chacun de tes pas n’épaissit que la nuit


Le jour est mort sur ta face


Et sa chair y tourne.


Tu vis loin de ton corps


Quelque part hors de la planète


Pour ne plus voir sa carcasse que la vie ne visite plus


Dans ta mémoire, les reflets que le jour a gravés


Ont consumé leur corps


Mais tu n’oses le retour


Les racines de ce visage que tu traînes sont profondes


Tu parles tu parles


Tes mots ne sont que silence décoré de bruits


Puisqu’ils ne disent rien que l’absence de la parole


Attendue désespérément par les captifs du désir





Tu parles tu parles


Ta bouche n’est que l’absence de la lumière ambroisie du
geste.


Terrienne, je porte els pierres dans mon baluchon de voyage


Et je te suis, érigeant des cairns au bord de tes traces


Pour que demain, lorsque tu chercheras ton visage premier


Tu retrouves tes pas le long des pierres


Ou dus able


Puisque des pierres le temps tire le sable.





Alain serge DZOTAP





Jeune poète Camerounais publié dans la revue
« L’Estracelle » ( Maison de la poésie Nord/Pas de Calais )

vers


vert


ver


verre

cristal
de
terre




main tendue
vers
la
vie

existence
résistance

vers


vert


ver


verre

limpide et clair
oligochète

origine de la terre
retourne bêche

la tête de vert, vers le verre
cristal transparent

des eaux .......

j'ai soif
sur la terre.....


tortilla sépon d'une nuit glauque.......

PROMOTION DU BLANC





Napoléon lavait-il blanc ?





Plus blanc que Robespierre qui lavait blanc ?


Déjà on s’en contentait . Plus blanc que Robespierre il
fut un temps on n’imaginait pas. Puis on se rendit à l’évidence Napoléon lavait
plus blanc.





Lavait-il blanc ?
Il fut un temps on s’en contentait. Plus blanc que le blanc Napoléon on ne pouvait imaginer, on ne se rendait pas compte que le blanc n’était pas blanc, ce qu’on appelle blanc – un blanc qui soit blanc ou même qui soit





Blang !





Blang vint le blanc d’Afrique qui enfin était blanc
véritablement blanc même au soleil. C’était un blanc plus blanc qui réjouissait les fibres les plus intimes et les tissus du blanc qui jamais certainement n’avait été blanc et l’on s’en contentait. Toute une époque on prit ce blanc pour du blanc seulement parce qu’il était plus blanc mais était-il blanc VERITABLEMENT blanc ?





Le blanc Hitler était plus blanc il l’avait blanc un blanc
plus blanc que le blanc parce qu’à l’époque on remarqua des auréoles qui résistaient, des taches de chocolat et des taches de sang ( essayez de faire partir des taches de sang sur le blanc )





- Mais quelle idée de mettre des taches de sang sur le
blanc ( ou n’était-ce qu’un semblant ?





Ici, paragraphe sur le


Semblant de sang blanc
sur


Le blanc )





Il se vérifia toutefois qu’il y eut des taches de sang sur
le blanc. C’est à la même époque qu’il y eut le blanc Staline dont on ne doutait pas qu’il lavât plus blanc que le blanc. L’avait-il plus blanc que le blanc Hitler





C’était une rude question et la question du blanc rudement
fut débattue. Ce fut une époque d’intense lessivage, en partie aveugle, les taches d’œufs aussi devaient partir on employa les machines on n’osait leur confier le linge délicat. On ne fit plus bouillir on frotta à la main.





De nouveau on frotta à la main pour ne pas gâter le linge
délicat, les lainages – avec leurs taches de graisse les auréoles de chocolat, on redécouvrit à l’époque ce qu’était le blanc ( les mauvaises lessives qui enlèvent les taches mais nuisent au blanc )





Et qui donnait en définitive une idée du blanc qui n’était
pas le blanc mais on s’en contentait. En attendant le blanc





Un blanc qui fut vraiment blanc presque sans bouillir





Sans abîmer les mains.





« Ce qui va » , Claude Vercey – éditions le Dé
Bleu –


Claude Vercey est né en 1943 à Dijon. Au sein du collectif Impulsions, il est animateur de lectures et de spectacles au service de la création poétique contemporaine. Poète, il a publié : Déplacé en pays d’abondance ( Chambelland, 1971 ), L’Etrangère ( ibid, 1974 ),Les 100 papiers ( Ed. du Guichet, 1984 ) L’Animal le géomètre ( Brémond, 1985 ), Episodes de feuilles à l’arbre sec ( Le dé Bleu, 1988 )