Poèmes de la liberté

Complainte du libre-arbitre

Rencontrant un jour le Christ,
Pierrot de loin lui a fait : Psit !
Venez-ça : êtes-vous fatalist ?

Pourriez-vous m'concilier un peu
Comment l'homme est libre et responsableu,
Si tout c'qui s'fait est prévu d'Dieu ?

Et voici que not' Seigneur Jésus,
Tout pâle, il lui a répondu :
" ça ne serait pas de refus,

Mais... votre conduite accuse
Un coeur que le malheur amuse,
Et puis vous êtes sans excuse,

Pire que le méchant soldat
Romain qui m'molesta
Quand j'étais su'l Golgotha.

Dieu, qui voit tout, apprécie
Vot'conduite envers le Messie,
Que vous lui montez une scie.

En Enfer et sans façon,
Vous irez, triste polisson,
Et ce s'ra un' bonne leçon.

Et il lui tourna les talons.
Mais Pierrot dit : " T'en sais pas long,
Car t'as déplacé la question."

Jules Laforgue
né à Montevideo en 1860, mort à Paris en 1896.

Si on me laissait faire

O temps ô seul chemin d'un point à l'autre
Si on me laissait faire j'aurai vite changé
Le coeur des hommes et partout il n'y aurait plus
Que de belles choses

Au lieu de fronts courbés au lieu de pénitences
Au lieu de désespoir et des prières il y aurait partout
Les reliquaires les ciboires les ostensoires
Etincelant au fond des rêveries comme ces
Divinités antiques dont le rôle poétique
Est près d'être terminé

Si on me laissait faire j'achèterais
Les oiseaux captifs pour leur rendre la liberté
Je les verrai avec une joie sans mélange
Prendre leur vol et n'avoir pas même l'idée
D'une vertu nommée reconnaissance
A moins que ce ne soit gratitude

Guillaume Apollinaire
né à Rome en 1880, mort à Paris en 1918.

Les croisés

Reine des cours d'amour ô princesse incertaine
C'est à toi que rêvaient les mourants au désert
Beaux fils désespérés qui pour toi se croisèrent
Eléonore Eléonore d'Aquitaine

Elle avait inventé pour le coeur fou des sages
Tous les crucifiements d'un cérémonial
Ce n'est pas pour si peu qu'on l'excommunia
Livide au milieu de la fuite des pages

Mais ces adorateurs barons et troubadous
Se souvinrent d'avoir suivi Pierre l'Ermite
Chevaliers morfondus de la reine maudite
Avec ses lévriers ses lions et ses ours

Ils se souvinrent du frisson sous les grands chênes
Dans la ville romane où Pierre leur parlait
Vézelay Vézelay Vézelay Vézelay
Et ses manches semblaient lourdes du poids des chaînes

Le Saint Sépulcre alors ce n'était rien pour eux
Ecoutaint-ils les mots des lèvres diaphanes
Qu'ils y mêlaient un jeu terriblement prophane
Amoureux amoureux amoureux amoureux

Ah quand ils entendaient dire la Terre Sainte
S'ils joignaient leurs clameurs aux cris fanatisés
C'est q u'aux mots les plus purs il pleuvait des baisers
Et son absence encore au silence était peinte

Le clair obscur jetait sur sa robe un damier
Quand le prédicateur disait Jérusalem
L'écho blasphémateur répétait : " Je vous aime ! "
Et ses yeux s'éclairaient comme un vol de ramiers

Plus tard plus tard après la démente aventure
Dont j'aime autant ne pas parler comme vous faîtes
Parce que j'ai le coeur plein d'une autre défaite
A laquelle il n'y a pas de deleatur

Plus tard plus tard quand la souveraine bannie
Eut quitté son palais la France et ses amours
Ils retrouvèrent la mémoire de ces jours
Et les mots passionnés de leurs litanies

Eveillèrent la rime inverse des paroles
Du prêcheur noir qu'ils avaient bafoué
La croix a pris pour eux un sens inavoué
Sans crime on peut nommer Sang-du-Christ les girolles

Mais ce ne fut enfin que dans quelque Syrie
Qu'ils comprirent vraiment les vocables sonores
Et blessés à mourir surent qu'Eléonore
C'était ton nom Liberté Liberté chérie

Aragon
né à Paris en 1897
mort à Parsi en 1982

Sur la libre mort de l'exilé W.B.

J'apprends que tu as levé la main sur toi-même
Devançant ainsi le bourreau.
Après huit ans d'exil passés à observer la montée de l'ennemi,

Rejeté à la fin vers une frontière infranchissable
Tu as franchi, me dit-on, une frontière franchissable.

Des empires s'écroulent. Les chefs de bande
Paradent en jouant les hommes d'Etat. Les peuples
Disparaissent, invisibles sous les armements.

Ainsi l'avenir est dans la nuit et les forces des bons sont Chétives. Tout cela tu le vis
Quand tu détruisis ton corps torturable.

Bertolt Brecht
né à Augsbourg en 1898, mort à Berlin en 1956.

Liberté céleste

Ah! le front serein !
Je voudrais, moi, savoir
si le front déjà libéré d'un corps qui n'est pas l'air
en haut ondoie là où existe la lumièe,
en haut blesse des cieux qui généreusement
donnent leurs vies bleues comme la fraîche pluie.

Laissez-moi, oui, laissez-moi.
Le coeur aspire,
aspire sous la terre à périr comme lune,
comme la lune sèche qui se cloue dans le sol :
un couchant très dur qui d'un coup s'incruste.

Le coeur tuerait la terre,
tuerait comme un amour qui presse ou asphyxie un corps haï,
un corps qui se soumet saigné vivant
tandis que se baisent des lèvres ou bulles de la mort.

Mais en haut s'évade la tête.
Beauté souveraine, majesté du front,
peau sereine d'orient où se dessine un soleil,
où un soleil tièdement comme un bras enlace,
une peau fine, aimée, de femme nue.

Ciel rond et clair pour y vivre en volant,
pour y chanter clignant des yeux qui brillent,
pour y sentir le sang comme un firmament bleu
qui circule joyeux copiant des mondes libres !

Vicente Aleixandre
né en 1898 à séville
mort en 1984 à Madrid

L'épitaphe

J'ai vécu dans ces temps et depuis mille années
Je suis mort. Je vivais, non déchu mais traqué.
Toute noblesse humaine étant emprisonnée
J'étais libre parmi les esclaves masqués.

J'ai vécu dans ces temps et pourtant j'étais libre.
Je regardais le fleuve et la terre et le ciel
Tourner autour de moi, garder leur équilibre
Et les saisons fournir leurs oiseaux et leur miel.

Vous qui vivez qu'avez-vous fait de ces fortunes ?
Regrettez-vous les temps où je me débattais ?
Avez-vous cultivé pour des moissons communes ?
Avez-vous enrichi la ville où j'habitais ?

Vivants, ne craignez rien de moi, car je suis mort.
Rien ne survit de mon esprit ni de mon corps.

Robert Desnos
né à Paris en 1900
mort au camp de concentration de Térésin en 1945

Social

Si tous
Avec la liberté
Avant le pain et le vin
Pas de femme gorgeuse de travaux
Mais clair de lune à discrétion
Et coeur brûlant
Au fil du long dégel
De chacune à chacun

Le Ciel
sans nous briser
nous gonflerait de sa musique
La vie serait un opéra

Michel Leiris
né à Paris en 1901
mort à Saint-Hilaire ( Essone )en 1990

Une triste liberté

Tu vends l'attention de tes yeux, la lumière de tes mains
Tu pétris la pâte de tous les biens sans même une seule fois les goûter
Avec ta grande liberté, tu balayes la cour des autres
Avec la liberté de faire des Crésus
De ceux qui font pleurer ta mère
Tu es libre

Dès que tu es né, ils se sont plantés la tête
Leur moulin à mensonges tourne sans cesse ta vie entière
Avec ta grande liberté en posant le doigt sur ton front
Tu penses avec ta liberté de conscience
Tu es libre

Ta tête pend comme tanchée du cou
Tes deux bras ballent au long de tes côtes
Tu te promènes avec ta grande liberté
Avec la liberté d'être sans travail
Tu es libre

Tu aimes ton pays comme ton ami le plus proche
Un beau jour on le transfère au nom de l'Amérique
Et toi avec, avec ta grande liberté
Avec la liberté d'être une base pour avions
Tu es libre

Les mains qu'elles soient maudites - O Wall Street
Te prennent au collet un beau jour
Disant qu'on t'envoie en Corée
Tu remplis une fosse avec ta grande liberté
Avec ta liberté d'être soldat inconnu
Tu es libre

Tu dis qu'il ne faut pas vivre comme un numéro
Comme un prétexte, comme un moyen
Mais qu'il faut vivre comme un homme
Avec ta grande liberté on te passe les menottes
Avec la liberté d'être hué, d'être en prison et même d'être pendu
Tu es libre

Dans ta vie il n'y a ni un rideau de fer
ni un rideau de bois
ni un rideau de tulle
Tu n'as pas besoin de chosir ta liberté
Tu es libre

Et c'est une triste liberté sous les étoiles.

Nazim Hikmet
né à Istambul en 1902
mort à Moscou en 1963.

Le chant général

Tu as dis Liberté avant personne,
quand le murmure allait de pierre en pierre,
caché dans les patios et humilié.

Tu as dis Liberté avant personne.
Tu as libéré le fils de l'esclave.

Les marchands allaient comme des fantômes,
ils vendaient du sang de mers étrangères.
Tu as libéré le fils de l'esclave.

Tu as fondé ici l'imprimerie.
La lettre arriva à la nuit du peuple,
la nouvelle secrète ouvrit les lèvres.
Tu as fondé ici l'imprimerie.
Tu as implanté l'école au couvent.
La toile d'araignée a reculé,
et le recoin des dîmes étouffantes.
Tu as implanté l'école au couvent.

Pablo Neruda
né à Parral ( Chili ) en 1904.
mort à Santiago du Chili en 1973.

Libération

Les torrents de mon sang sifflaient le long des berges de ma cellule,
C'était pendant des nuits et des jours plus solitaires que la nuit.
Sous les coups de bélier, tenaces étaient les digues et les murs d 'un poids perfide.
J'étais là, me cognant la tête comme le désespoir d'un enfant nerveux.
J'ai dit paix à mon âme sur un signe de l'Ange mon guide
Mais quelle lutte sans masseur, dont j'ai tout le corps moulu !
Avec une patience paysanne, j'ai travaillé à la lime dse dix-sept heures d'été
Quand il faut serrer la récolte et que menace le temps grondant.
L'autre matin - j'ai perdu la mémoire des jours et des sous-préfectures
J'ai senti sur ma joue le lait frais de la vérité.
Il faisait encore nuit dehors, et pas une étoile à la ferme la plus perdue.
Me baignaient l'aube peu à peu et le vert tendre du gazon mouillé d'une douceur point menteuse.
Levant mon regard au-delà du soleil, à l'Est
Je vis poindre les étoiles et entendis la cantique de paix.
Et libéré de ma prison, je regrettais déjà le pain bis et le bas-flanc des insomnies.

Léopold Sedar Senghor
né à Joal ( Sénégal ) en 1906
mort en 2001 à verson ( France ).

Mai 1968

On ferme !
Cri du coeur des gardiens du musée homme usé
Cri du coeur à greffer
à rafistoler
Cri d'un coeur exténué
On ferme !
On ferme la Cinémathèque et la Sorbonne avec
On ferme !
On verrouille l'espoir
On cloître les idées
On ferme !
O.R.T.F. bouclée
Vérités séquestrées
Jeunesse bâillonnée
On ferme !
Et si la jeunesse ouvre la bouche
par la force des choses
par les forces de l'ordre
on la lui fait fermer
On ferme !
Mais la jeunesse à terre
matraquée piétinée
gazée et aveuglée
se relève pour forcer les grandes portes ouvertes
les portes d'un passé mensonger
périmé
On ouvre !
On ouvre sur la vie
la solidarité
et sur la liberté de la lucidité.

Jacques Prévert
né en 1900 à Neuilly sur Seine
mort à Omonville la Petite en 1977

bonjour Bye et &

J'adore la poésie mais...! oui je ne sais pas écrire, alors je m'abstiens assez souvant de rendre publiques mes textes.

J'ai trouvé dans un forum un(e) internaute qui semble ne pas comprendre.... (je vais citer)

..."je ne comprends pas pour quoi des élus UMP, osent donner des consignés de vote contre (la marine)"....

Je viens de m'empreser à lui répondre ce-ci:

Parce que cette idéologie préfigure
Plus que la dite souveraineté
Plus que la simple censure
Une société anachorète

Je pose une question indiscrète
Vis-à-vis de la démographie
Si l'on fermé donc la porte
Oui l'on réduit l'échographie
Avec le taux de natalité?
Augmenterez la pornographie?
Rien de malhonnête…!

Par ce que leur discours caricatura
Une réalité qui si certes inquiète
En réalité elle dénature
Avec beaucoup de lâcheté
L'humanité qui perdura

(made by Nestor Elias Ramirez Jimenez dit gramophone)

Bonjour Grammophone,et merci pour la pertinence de ton poème.
Tu sais que tu peux publier tes textes ici, notammnt, car ils sont toujours de qualité.

Du nord au sud

J'ai sur ma table la lettre d'un poète du Sud qui m'admoneste,
Il me dit textuellement : " Gabriel, la rose est belle. Qu'importe si elle ment ?
Ne transforme pas tes vers en arme de combat et ton chant en révolte.
Nous autres, Andalous millénaires, avons connu bien des injustices.
Parfois, nous sommes émus par d'âpres vapeurs de soufre et la peine s'effrite.
Mais, quoi ? Notre tâche consiste seulement à voir que tout passe et que toute hâte est inutile.
Voilà pourquoi nous combinons les mots avec bonheur.
La poésie est-elle davantage ?
La poésie est le vol pris par surprise qui frise l'ironie.
La poésie est cela même qui ne change aps même si cela doit changer tout comme la lumière qui s'irise.
Ce n'est pas lutter comme toi tu le fais contre l'impossible en écorchant la vie.
Ce n'est pas crier les vérités, ni attaquer le monde dans lequel l'homme agonise."
Cette lettre du Sud était signée par les trilles de toutes les hirondelles
et c'est alors que j'ai compris ce qui me différencie de tous ceux qui, pieux, pépient.
Nous les Basques, quand nous parlons, c'est pour dire quelque chose qui est, sinon un chant, un cri.
Nous les Basques, nous parlons seulement quand quelque chose en nous exige du courage.
Nous les Basques, nous n'aimons pas combiner des mots plus ou moins jolis.
Nous les basques, nous méprisons tous ceux qui, par leur bavardage, ornent le mensonge.
Nous les Basques, nous savons écouter l'homme qui, enseveli sous les siècles, se dresse.
Nous les Basques, courageux, nous tirons la charrette du vers qui fait grincer les dents.
Nous les Basques, nous luttons. Nous les Basques, nous frappons, construisant la vie.
Nous les Basques, nous sommes sérieux. Sérieux est notre travail. Sérieuse est notre joie.
Nous les Basques, nous sommes de vrais hommes et non des linottes qui font leurs singeries.
Que chantent les oiseaux ! Que dans le sud, les Tartésiens se couchent le ventre en l'air
se croyant revenus de tout, caressant leur mélancolie!
Nous autres, nous sommes différents; nous autres, nous possédons férocement la vie.
Nos chants terriens sont des chants de travail, de victoire et de joie.
Nous pleurons la fatigue, mais ensuite, lors de la pause que notre rire est sain !
Nosu protestons si on essaie de nous exploiter, et alors noble est notre révolte.
Et ainsi quand je me déclare comme toujours je me suis déclaré, j'affirme mon orgueil.
Je suis Basque dans mon travail. Je suis Basque dans mes raisonnements.Dans la paix. Dans la colère.
Je suis Basque du plus profond de mon être. Dans la nuit sacrée, dans le frémissement du jour,
dans tout ce que je dis et dans tout ce que je tais, plus Basque encore que je ne pensais.
En me chantant, c'est mon vieux peuple que je chante, et la foudre me paraphe.

Gabriel CELAYA
né en 1911 à Hernani
mort à Madrid en 1991

Un mot,
Ile,
Rien qu’un mot !
Le mot qui coupe du silence
La corde serrée à ton cou.
Le mot qui rompt les bandelettes
Du cadavre transfiguré !

Dans le ventre de la mère
L’embryon sautera.
Dans les entrailles des pierres
Danseront les trépassés.
Et l’Homme et la Femme,
Et les morts et les vivants
Et la bête et la plante,
Tous se retrouveront, haletants,
Dans le bosquet de la magie,
Là-bas, au centre de la joie.
Un mot,
Ile,
Rien qu’un mot !

Le mot unique de la vie.
Le mot premier, le mot dernier.
Un mot comme la lance,
Un mot comme l’éclair,
Vieux comme la genèse,
Jeune comme le jour !
Un mot de pure essence
Et de pure clarté,
Un mot d’éternité
Fait de rêves sans nombre !

Le mot de l’âge d’or.
Le mot sur le Déluge.
Le mot qui fait tourner
Le globe sur lui-même !
La fureur des combats !
Le cri de la victoire !
L’étendard de la paix !
Un mot, Ile,
Et tu frémis !
Un mot, Ile,
Et tu bondis
Cavalière océane !

Le mot de nos désirs !
Le mot de notre chaîne !
Le mot de notre deuil !
Il brille
Dans les larmes des veuves,
Dans les larmes des mères
Et des fiers orphelins.
Il germe
Avec la fleur des tombes,
Avec les insomnies
Et l’orgueil des captifs.

Ils de mes Ancêtres,
Ce mot, c’est mon salut.
Ce mot, c’est mon message.
Le mot claquant au vent
Sur l’extrême éminence !

Un mot.

Du milieu du zénith,
Un papangue ivre fonce,
Siffle
Aux oreilles des quatre espaces :
Liberté ! Liberté ! Liberté ! Liberté !

Jacques Rabmamanjara
Né en 1913 à Maroantsetra ( Madagascar )
Mort à Paris en 2005

j'aime mais je vais rester lecteur, car je crains apporter une note dissonante, a tant des belles idées

j'envoie sans doute avec des horreurs de grammaire et orthographe, quelques lignes:

dédié aux amphitryons et mes amis:

Je ne veux pas rire d'une critique sotte
je ne sais pas écrire, ça personne le doute
quelqu'un fait pire, en profane ajoute

Je ne veux pas écrire, j'ai pas le moindre doute
cela me fais rire, contre un « génie » faute ?
Absurde une critique, de Verlaine un iota

Je ne veux pas rire, insulter Baudelaire
qui me compare ? Ni Delphine trône
ni Hypolite chante, du mal ? Les fleurs

Votre pensée se dénude, xénophobie dure
l'électeur s'exprime, votre volonté obture
mais allé au coude, ce n'est qu'un prélude
mais quelle turpitude, ou manque d'aptitude
moi en mansuétude, c'est qui que boude ?
Détestez la négritude ! détestez la multitude !
Votre pensée se dénude, xénophobie dure !

Ils se disaient des majoritaires
mais ils sont que minoritaires
touts égaux, que des xénophobes
tout est faux, là alors ils pleurent

Ils abusaient de la langue
donnant un faux nom au groupe
aujourd'hui reste en carlingue
un matchant qui déglingue
et la France exsangue
sort anoblie d'une bourlingue

par gramophone (Nestor Elias Ramirez Jimenez)

en réponse aux frêles volontés de m'atteindre!

http://forums.lefigaro.fr/user/non-frames/message.asp?forumid=13&messageid=2031412&threadid=2031412&parentid=3